«Il descend en colimaçon jusqu'au creux de l'oreille. Chuchotement. Il réveille les souvenirs, même les plus enfouis. Brouillage. Il soulève les paupières comme un grain de sable échoué là. Barouf. Il berce aussi parfois.
Le bruit. Bruit d'écume, bruit d’enclume, bruit de plumes. Et c’est avec lui que j’écris.»

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